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en el telo incesante se oyen gritos
gemidos superpuestos cortos largos
quejidos ahora dulces ahora amargos
unos graves con eco otros finitos
un sábado a las tres de la mañana
el telo suena a claustro endemoniado
un infierno feliz empenumbrado
una torre sexual bíblica humana
todos cogen o tratan o descansan
y sus ruegos se elevan se repiten
las risas los orgasmos que compiten
y llegan a la cumbre y se arremansan
la sombra es amarilla roja azul
qué lindo cuando el telo marcha a full
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